Meine Tochter war fasziniert, ihre neugeborene kleine Schwester zu halten — bis zu dem Moment, als sie ein Wort sagte, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Aufrecht im Schneidersitz am Rand des Krankenhausbettes sitzend, die Hände leicht zitternd um den winzigen Körper auf ihrem Schoß, sah Lisa, meine vierjährige älteste Tochter — in ihrem Lieblingsroten Latzhosen und mit einem etwas schiefen Pferdeschwanz — aus, als halte sie etwas Wertvolles, fast Heiliges.

Ein seltsames Leuchten blitzte in ihren Augen: Es war nicht nur Begeisterung, sondern eine Mischung aus Faszination und Ernst, die ich bei ihr noch nie gesehen hatte.

Die Luft roch nach Desinfektionsmittel und der sanften Wärme von Babyhaut, und obwohl meine Nähte bei jedem Atemzug nach der Geburt noch zogen, fühlte ich nur große Dankbarkeit. Während meiner gesamten Schwangerschaft hatte ich mich gefragt, wie Lisa reagieren würde: Würde sie sich ausgeschlossen, verletzt, eifersüchtig fühlen? Aber als ich sie ihre Schwester wiegte und leise „Pssst“ flüsterte, glaubte ich, dass all meine Zweifel endlich verschwanden.

Dann beugte sie sich näher. Ihr Gesicht kam dem Neugeborenen näher, und sie flüsterte:

— Jetzt habe ich jemanden.

Ich lächelte gerührt.

— Jemanden wofür, Liebling?

Sie blieb auf das kleine Gesicht fokussiert, das sie immer noch mit derselben langsamen, gleichmäßigen Bewegung wiegte, und antwortete sanft:

— Jemanden, dem ich meine Geheimnisse anvertrauen kann.

Ein kalter Schauer lief mir den Rücken hinauf.

— Welche Geheimnisse, mein Schatz? fragte ich, bemüht, ruhig zu wirken.

Dann hob sie die Augen zu mir. Sie waren überraschend ernst, zu bewusst für ein Kind ihres Alters. Langsam nickte sie und sagte mit fester Stimme:

— Die Geheimnisse, die ich Papa nicht erzähle.

Ich hatte keine Zeit zu antworten oder ihre kleine Hand zu ergreifen. Sie beugte sich wieder zum Baby und murmelte etwas anderes. Einen Satz, der den Herzmonitor links von mir zum Ausschlagen brachte. Einen Satz, der die Krankenschwester in der Türrahmung erstarren ließ, die Augen weit aufgerissen.

Sie sagte…

(Die Fortsetzung im ersten Kommentar: Was Lisa als Nächstes enthüllte, erschütterte unwiderruflich alles, was ich über unser Zuhause zu wissen glaubte…)

Lies die Fortsetzung im ersten Kommentar

Lisa hielt ihre neugeborene kleine Schwester wie einen zerbrechlichen Schatz. Von meinem Krankenbett aus beobachtete ich ihren Stolz als große Schwester, als sie flüsterte: „Jetzt habe ich jemanden, dem ich meine Geheimnisse erzählen kann… die ich Papa nicht erzähle.“ Zuerst hielt ich es für eine Kinderfantasie, aber diese Worte blieben mir im Gedächtnis.

Die Tage vergingen, und Lisa spielte weiter, erfand Geschichten. Eines Nachmittags hörte ich sie zu ihren Puppen flüstern: „Wir sagen Papa nichts.“ Als sie bemerkte, dass ich zuhörte, rannte sie verlegen weg. Ein Zweifel begann zu wachsen.

Eines Abends, als die Sonne unterging, erwischte ich sie in der Nähe der Wiege, wie sie leise mit ihrer Schwester sprach: „Wenn Papa fragt, sagen wir, dass das Monster nur kommt, wenn er nicht da ist.“

Als sie dieses „Monster“ beschrieb — eine große schwarze Gestalt, die an die Fenster klopfte und sich in der Küche versteckte — durchfuhr mich ein kalter Schauer. Ich versuchte, sie zu beruhigen, aber ihre Geschichte ließ mich nicht los.

Ein paar Tage später fand ich unter ihrem Kissen eine beunruhigende Zeichnung: Eine dunkle Gestalt, die über zwei kleine Formen wachte, mit den Worten: „Lass das Monster sie nicht mitnehmen.“ Wir sprachen mit Julien darüber und beschlossen, besorgt, eine Kinderpsychologin aufzusuchen.

Kurz darauf verschwand Lisa für einen Moment. Wir fanden sie im Schuppen, die Schwester fest an sich gedrückt: „Das Monster hat gesagt, es kommt zurück… und ich könnte ihm Lila geben“, flüsterte sie erschrocken. Doch niemand war in unser Haus eingedrungen.

Mit Hilfe der Psychologin kam schließlich die Wahrheit ans Licht. Das „Monster“ war nicht eingebildet — es war die Form, die die Wut ihres Vaters während meiner Schwangerschaft in ihrem kindlichen Geist angenommen hatte. Die zuschlagenden Türen, der Geruch von Bier, die Streitigkeiten hatten in ihr diffuse Angst erzeugt, zu schwer, um anders ausgedrückt zu werden.

Julien, zutiefst erschüttert, wurde sich der Auswirkungen seines Verhaltens bewusst und begann an sich zu arbeiten. Nach und nach wurde die Atmosphäre im Haus freundlicher. Lisa lächelte wieder, und ihre Zeichnungen zeigten keine Schatten mehr, sondern unbeholfene Regenbögen.

Eines Morgens sagte sie einfach: „Ich habe keine Geheimnisse mehr zu verbergen.“
Dieser Satz vertrieb die letzten Monster.
Quelle: https://itsourstudio.com/meine-tochter-war